DESDE LA ARENA
Cuando la noche ya no es noche
y el día aún no es día,
gusto de ir a la playa calma,
sentarme en la arena fría.
En la fugaz paz de esa hora,
el cielo se cambia de colores,
el mar es un espejo bruñido,
la brisa arrastra mil olores.
Un pequeño esquife regresa,
tras una dura noche de faena,
su paso apenas lanza olas,
pinta con espuma la arena.
En esa corta franja de tiempo,
el día es aún la promesa,
la luna en sus redes de plata,
pequeños peces de nácar pesca.
Pedro
